Detrás de su fachada de formalidad se escondía un alma traviesa, tremendamente irreverente, irónica y risueña que disfrutaba como un niño pequeño haciéndome rabiar y soltando chistes que pocos, excepto los que lo conocíamos, entendían. Detrás de su coraza de corrección se escondía un corazón muy sensible que amaba el mar, las paella de la suegra y la vida, y que sufría mucho cuando los amigos aplazaban indefinidamente los cafés pendientes. Que sufría cuando se sentía poco valorado en los trabajos y maltratado por incompetentes con cargo y despacho que sabían que él –siempre tan discreto y observador- les daba a todos mil vueltas. Que sufría cuando nos discutíamos más de cinco minutos seguidos porque había pasado el aspirador y se había dejado un pelo en el suelo.

David era un hablador capaz de dejarme agotada después de un monólogo interminable, siempre bien argumentado y con un análisis tan acertado de los hechos que era imposible refutar. Acumulaba una sabiduría innata que le llevaba a calar a la gente a la primera y que completó con una vida dedicada al estudio que lo convirtió en una persona muy culta. Huía del conflicto y el enfrentamiento porque odiaba la violencia y era incapaz de matar un mosquito, pero no dudó en plantar cara él solo a Alfons Quintà, otro asesino que la redacción del diario AVUI tuvimos que soportar por culpa de la dirección que encabezaba Vicent Sanchis, que acabó matando a su mujer antes de suicidarse.

Su curiosidad le llevó a estudiar primero periodismo y después derecho mientras trabajaba. Aprendió idiomas y viajó por medio mundo, era cinturón negro de judo, formó a futuros periodistas en la UPF durante más de 15 años con una gran dedicación, en cuatro años se sacó un doctorado sobre un tema aburridísimo con cum laude y editó y escribió miles de crónicas comenzando por las de los atentados del 11-S en Nueva York, donde fue como enviado especial. Y cuando la envidia lo castigó con el ostracismo profesional ni se amargó ni se rindió: buscó trabajo bajo las piedras porque no bajaba del tatami si no era en camilla. Si entonces alguien le hubiese dicho que acabaría gestionando las redes sociales del Ayuntamiento de Barcelona se habría caído de culo porque él era un romántico.

Hasta aquí un injusto resumen de su intensa vida bendecida incluso por el Dalai Lama. Y antes de acabar, una petición. Os pido que hagáis muchos cafés con los amigos. Que tratéis con respeto a vuestros compañeros de trabajo y que no os enfadéis con nadie más de dos minutos. Porque lo único que nos salva del horror de este mundo son las personas que no esperan nada a cambio.

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Para evitar situaciones incómodas bajo la sotana, la cúpula eclesiástica se sacó de la chistera el cursillo prematrimonial a distancia: si querías hacer feliz a la suegra tenías que leerte un manual y responder a las preguntas del test antes de pasar por el altar. El cursillo, conocido como el método Ottawa, consta de 15 lecciones y un cuestionario de 20 preguntas por capítulo y, si no estoy equivocada, no se ha modernizado desde 1984. Por eso, en pleno siglo XXI se sigue adoctrinando al rebaño con contenidos que tendrían que estar prohibidos por machistas y misóginos. Para la Iglesia española, la mujer ha de dedicarse a la casa y a la familia, y si opta por trabajar fuera, lo ha de hacer sin dejar de lado sus obligaciones de esposa, madre y criada.

El tema de la sexualidad también es de juzgado de guardia. Las muestras de afecto se han de controlar para no caer en la tentación de la masturbación o en la desgracia de sufrir un orgasmo no deseado. Por lo que respecta al acto conyugal, es siempre lícito cuando se hace en estado de gracia divina y es necesario para dar cumplimiento a la finalidad del matrimonio (la procreación). También es aconsejable para superar distanciamientos y dificultades en la pareja, y obligatorio cuando una de las partes lo reclama razonablemente. No aclara en qué consiste exactamente esta reclamación razonable, pero dar cobertura moral a la violación dentro de la pareja es un hecho socialmente reprobable y está perseguido legalmente.

Y si con todos estos disparates no teníamos suficiente para cortar de golpe con los privilegios de la Iglesia Católica y poner fin al Concordato firmado en 1979 con el Vaticano, ahora la Conferencia Episcopal Española se ha sacado del sobaco un nuevo curso de preparación al matrimonio de dos años de duración con el objetivo de preparar a los jóvenes que tengan vocación matrimonial. El contenido del cursillo, que algunos medios de comunicación han filtrado y que poco después ha desaparecido misteriosamente de la web oficial, sigue predicando la sumisión de la mujer al hombre y vuelvo a destacar el tema de la sexualidad porque no tiene desperdicio. La mujer necesita estar descansada para tener sexo, por eso aconseja al marido que cuando quiera fornicar, asuma algún trabajo doméstico, como llevar a los niños al parque para que la parienta pueda hacer la siesta.

Voy corta de memoria, pero sí que recuerdo que en el programa electoral del PSOE para las elecciones del 10-N, Pedro Sánchez se comprometió a denunciar los acuerdos del Concordato de 1979 que daban continuidad al firmado por Franco en 1953 y que vulneran la libertad religiosa y la aconfesionalidad del Estado que contempla la Constitución. También prometía recuperar los bienes apropiados indebidamente por la Iglesia comenzando por el vergonzoso robo de la mezquita de Córdoba o la Giralda de Sevilla. Es una pena que, a pesar de que el laicismo se ha impuesto en la sociedad española, los socialistas no se atrevan todavía a hablar de ruptura y se conformen con impulsar un nuevo acuerdo de cooperación bilateral con el Vaticano. Las sotanas nos siguen dando miedo.

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La prueba, la primera y que tiene carácter eliminatorio, se celebró el pasado 15 de junio y es obligatoria por ley desde los años ochenta precisamente para evitar que los analfabetos con carnet franquista no se convirtieran tan fácilmente en funcionarios públicos. De los 3.903 inscritos a las oposiciones, 3.426 la suspendieron y no me extraña. La cincuentena de preguntas se ha convertido en viral e incluso betevé ofrece la posibilidad de responder el cuestionario para comprobar nuestra lamentable incultura. Hasta ahora han participado unas 50.000 personas. Yo también lo he hecho y, de todas las preguntas, mi preferida es la de Katie Bauman y su fotografía de un agujero negro. 

Puedo imaginarme la cara de estupefacción de los aspirantes a guardia urbano el día del examen de cultura general, con estas preguntas tan absurdas y llenas de faltas de ortografía vergonzosas, y los nervios con los que encararían las siguientes: el test de aptitudes y la primera parte de la quinta prueba consistente en tres cuestionarios de personalidad y competencias. Los sindicatos policiales han pedido la reformulación de las pruebas. Comisiones Obreras considera “desproporcionado” el número de suspensos en comparación con la anterior convocatoria, donde suspendió el 60%, y propone que la criba de futuros agentes se haga en la prueba del temario policial o que se haga una nueva que valore su vocación de servidor público.

El hecho no es motivo de broma y no solo para los opositores, que quizás se han quedado con un palmo de narices porque no sabían quiénes eran los fundadores de Neflix. Yo creo que alguien de recursos humanos y organización tendría que dimitir por malgastar recursos públicos y que la asunción de responsabilidades también tendría que ser política. Porque cada vez que el consistorio convoca oposiciones o bolsas de trabajo, ha de pagar una morterada en alquiler de aulas y en horas extras a los funcionarios que participan en la organización y la vigilancia de las pruebas. Capítulo aparte es lo que se embolsa la empresa que con tanta poca profesionalidad confecciona los exámenes y lo que debe de haber cobrado el tribunal integrado por 14 miembros y presidido por Jordi Samsó, gerente de Seguridad y Prevención hasta que Albert Batlle lo cesó. 

La propuesta que hay encima de la mesa para resolver esta pifia es reabrir la convocatoria para cubrir las plazas que faltan, probablemente durante febrero o marzo. El hecho, sin embargo, pone en entredicho el rigor de todos los procesos de selección de personal municipal. El único consuelo que tengo es que los nuevos agentes me podrán multar recitando La vaca cega de carrerilla.

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No puedo dejar de preguntarme en qué se debe gastar los dineros la biógrafa del destronado rey Arturo. Yo me la imagino más bien nadando en una piscina llena de monedas de oro como hacía el tío tacaño del Pato Donald porque cuanto más rico eres, más garrapo te vuelves. Su tacañería siempre ha sido la comidilla entre mi gremio y algunos todavía recordamos cuando aterrizaba en los estudios de 8TV para pelearse con Cuní con los pelos sucios y despeinados para ahorrarse el dinero de la peluquería. Yo la entrevisté hace muchos años, cuando todavía era una de las dos ramas del PI, en su casa y me ofreció un vaso de agua del grifo.

Pero no quiero empezar el año amargando al lector. Aunque sorprenda, quiero transmitir esperanza porque es la primera vez que el año nuevo no viene solo con aumento de precios bajo el brazo. El transporte público barcelonés es más asequible para los usuarios habituales –que somos la mayoría- y ahora tenemos por delante todo un año para reclamar imposibles como más frecuencia de paso y más líneas comenzando por la conexión de los tranvías. Dicen que la cosa va de rebajar la contaminación, pero al puerto no se le toca y más de uno se tendrá que comprar coche nuevo. Felicitaciones, pues, a la hAda Colau por haberse sacado de la chistera una ZBE que no molesta ni al lobby portuario ni al de los coches.

La otra buena nueva es que de momento no tendremos que volver a votar en las elecciones del país vecino y nos podremos concentrar en buscar a un substituto digno del presidente del club de la ratafía. Me niego a valorar las barbaridades que se han dicho estos días sobre el bipartito de Pedro y Pablo por parte de diputados indignos de ser representantes públicos y me quedo con la felicidad que me provoca imaginar a los curas sondados rezando por España día y noche sin tener que ir al lavabo. Puestos a pedir, deseo que este 2020 sea el año de la política y que esto se traduzca en generosidad para construir una sociedad más justa y moderna, respeto a las diferencias, libertad para los presos políticos presos y cumplimiento de los compromisos.

Y si pensáis que soy una soñadora porque espero demasiado y pido todavía más, pues entonces me conformaré con que este nuevo año nos traiga salud y ganas de vivir a pesar de que el camino se nos haga cuesta arriba, la carga sea pesada y soplen vientos de guerra.

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¡Qué lejos nos queda Sócrates y su mayéutica! O como dice la Wikipedia: “El método consistente en llevar al interlocutor al descubrimiento de la verdad a través de las preguntas” que llevó al filósofo griego a una muerte injusta por pervertir a los jóvenes al invitarlos a pensar. Según el arte de preguntar socrático, para llegar al objetivo final –la verdad- hemos de asumir previamente con humildad que nuestras opiniones no tienen fundamento porque nacen de la ignorancia, pero tal como está el patio político cualquiera dice nada. Igual no te envenenan con cicuta, pero te condenan al ostracismo profesional, que es una muerte como cualquier otra.

En este país hace mucho tiempo que se pregunta mal –por ignorancia o mala fe- o directamente no se pregunta. Un ejemplo lo tenemos con las nuevas generaciones de periodistas. La mayoría se licencia con buenas notas, pero pocos despuntarán porque han tenido de profesores a mediocres propagandistas que se han limitado a aleccionarles en lugar de animarles a cuestionarlo todo y contrastar. La primera consecuencia de este adiestramiento es que cuando aterrizan en una rueda de prensa son incapaces de preguntar y mucho menos de poner en duda el discurso oficial. El silencio sepulcral que invade la sala cada vez que el político de turno acaba de hablar se podría cortar con un cuchillo.

Por eso no puedo evitar felicitar a la dirección republicana por la habilidad demostrada a la hora de poner en práctica el socrático arte de preguntar a su militancia sobre su teórico apoyo al bipartito de Pedro y Pablo. La pregunta es de traca y no paro de repetírmela. “¿Estás de acuerdo en rechazar la investidura de Pedro Sánchez si previamente no hay un acuerdo para abordar el conflicto político con el Estado a través de una mesa de negociación?” Supongo que más de uno se la habrá releído unas cuantas veces antes de votar para acabarla de entender porque si quieres desencallar el conflicto catalán, tendrás que votar que no. En resumen: el sí es no y el no es sí.

Por suerte no soy la única malpensada que ha visto la cuestión de marras como un galimatías construido intencionadamente por el sanedrín republicano para alterar aún más los nervios de su desorientada militancia, que últimamente no sabe si sube o baja, si viene o va. También Josep Cuní ha calificado la pregunta de “tendenciosa y confusa” y dice que “más que una pregunta, parece un sudoku” sin especificar su nivel de dificultad. O igual es que las bases de ERC tienen un nivel de inteligencia superior a la media que milita en los partidos y ninguno de los dos nos habíamos enterado porque lo disimulan la mar de bien.

Yo quisiera preguntarle al filósofo Jordi Graupera qué piensa de todo esto, pero no le quiero molestar con Sócrates porque me consta que ahora que ha dejado de hacer de político, está muy liado escribiendo un ensayo sobre la soberbia. Graupera participa en el proyecto editorial de Fragmenta con la seria Pecados capitales. El alcaldable fracasado asegura que la soberbia “es el pecado político por excelencia” y se asocia a palabras como orgullo, vanagloria, arrogancia y prepotencia. Añade que se acostumbra a detectar fácilmente en los otros, pero en cambio hacerlo en uno mismo requiere de grandes dosis de humildad y autocrítica. Justo lo que nos sobra a los catalanes.

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Ahora el escenario es diferente a pesar de que tampoco es para tirar cohetes. Pedro y Pablo negocian sin interferencias naranjas y, si se hace la sueca, ERC habrá perdido una oportunidad de oro para desactivar el callejón sin salida catalán. Lo pienso yo y también lo dice el republicano Joan Tardà, a quien Rufi quiere de presidente de la Generalitat, en una delirante intervención en el aquelarre federalista organizado en Barcelona por la Fundación Rafael Campalans, la Fundación Pablo Iglesias y la institución Friedrich-Ebert-Stiftung. Digo delirante porque Tardà ha reconocido que España es más o menos una democracia, ha hablado de diálogo sin condiciones y ha rechazado el bloqueo. Y esto ha desatado las iras de los dioses procesistas.

A pesar de que el botifler Tardà no se ha movido de su hoja de ruta, los insultos de las hordas indepes en las redes sociales no han tardado ni cinco minutos. Para las manifestaciones y quema de contenedores por la nueva traición republicana nos tendremos que esperar un poco más. Concretamente a que la hAda Colau acabe de colocar el último en el Ensanche. Porque ya se sabe que los rentistas alocados que cortan carreteras y vías de tren, rompen mobiliario urbano y queman coches necesitan desfogarse de la frustración que les provoca que la temporada de esquí todavía no haya comenzado. Y si encima Tardà les da argumentos apelando al perdido sentido común pujolista, pues estamos jodidos.

A todos estos patriotas desengañados –muchos de ellos electores de ERC- que acusan a la dirección republicana de jugar a la “puta y la ramoneta” con Madrid, les respondo que es normal: tantos años de matrimonio con los convergentes pasan factura. Es como cuando te acuestas con una criatura para que duerma de una puñetera vez: seguro que te levantas cagado. En este caso, la secta adoradora de cabelleras gerundenses lo tiene más fácil para votar contra el experimento sin tener mala conciencia porque el bloqueo político es su razón de ser. Sin el conflicto catalán fabricado en los despachos oficiales, la criatura de Pujol estaría criando malvas hace tiempo y el juez no podría haber ordenado la detención de Maite Fandos por un presunto caso de corrupción.

Dicho esto, reitero que sería una injusticia cargar a los desorientados republicanos el mochuelo del esperado fracaso de la pareja de hecho entre Pedro y Pablo. Aunque entre los podemitas hay mucha alegría por el acuerdo a pesar de los sapos que se tendrán que tragar y de la desconfianza hacia el socialismo descafeinado heredada del anguitismo, me consta que en Ferraz han tenido que aumentar la plantilla de psicólogos para hacer frente a la avalancha de personal traumatizado por el pacto. Así que tampoco sería de extrañar que algún patricio socialista se estuviera planteando coger un biblia y dar un golpe de estado a la boliviana. De hecho, no es la primera vez que esto pasa, ¿verdad?

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El primer obstáculo a superar para contribuir al caos mundial con mi voto sedicioso no ha sido una ocupación del colegio electoral por parte de los CDR, sino un inesperado incremento de la gravedad de la Tierra que me ha hecho casi imposible andar. A cada paso que daba tenía que tirar del pie con mucha fuerza porque era como si lo tuviese pegado con cola. Los cinco minutos que me separan de la escuela Ramon Llull se me han hecho eternos, pero eso no es nada en comparación con el hecho de descubrir que tienes un vecino de escalera que vota a Sauron. Estaba yo echando un vistazo a las listas como quien toquetea la fruta cuando ha llegado el asno con su mujer dominicana y ha cogido dos papeletas de ultravox. Como soy una deslenguada no he podido evitar decirle fascista y casi acabamos en la comisaria. No quiero pensar qué pasará cuando me lo encuentre en el ascensor.

Y mientras Alemania conmemora la caída del muro de Berlín con ingenuos actos de falso hermanamiento entre pueblos y Rufi se fotografía sonriente con un apoderado saurita pensando equivocadamente que nadie lo confundirá con un fan de Abascal, España se ha despertado de la fiesta de la democracia con una resaca muy chunga gentileza de un Pedro Picapiedra que todavía sueña con mayorías absolutas inexistentes y sigue sin descolgar el teléfono. Desde aquí solo me queda felicitar a los socialistas por haber dado aire a la bestia y desearles noches de insomnio en busca de una gobernabilidad imposible. Y aviso que el Zolpidem va muy bien para dormir cuando tienes mala conciencia, pero también provoca alucinaciones, así que vayámonos preparando para cuando hable del tiempo con Pablo Mármol.

A pesar del escenario apocalíptico surgido del 10-N, he decidido que hoy toca estar contenta porque siempre puede ser peor y, si no, tiempo al tiempo. Estoy contenta a pesar de que el fascismo tiene más diputados que nunca gracias al blanqueo que han hecho de él los medios de comunicación estatales. Estoy contenta a pesar de que el obrero Nou Barris comparte con el señorial Sarrià-Sant Gervasi el dudoso mérito de ser el distrito de Barcelona donde ultravox ha tenido más representación. Estoy contenta a pesar de que en Murcia los seguidores de Sauron sean la primera fuerza y de que en Lepe, que vive de explotar migrantes, hayan arrasado. Estoy contenta porque espero que un día pase lo que ha pasado en Grecia, donde el fascismo ha acabado arruinado y sin representación política, y su cúpula juzgada como la organización criminal que es.

Mientras tanto me dedicaré a disfrutar del hundimiento naranja. Si hace una semana alguien me hubiera dicho que Rivera diría adiós a la política para irse de bolos con Malú, no me lo hubiera creído. Qué placer más indescriptible ver a Barbie Arrimadas con los ojos llorosos y la cara de no haber pegado ojo, y al intelectual Girauta o a la bruja Mejías gestionando la prestación del paro. Como antes pasó con Rosa Díez y su UPD, el pirómano Kent Rivera se va derrotado con el rabo entre las patas después de haber dejado atrás un rastro de destrucción. Con él empezó todo y este domingo la semilla del odio entre los pueblos que plantó hace 13 años lo ha devorado. Y Manuel Valls ya se frota las manos.

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Me ha costado mucho resistir los cantos de sirena de los instigadores de la revuelta de este octubre porque con la habilidad propia de los cocineros más experimentados han metido en la olla independencia, libertad, justicia, derechos humanos y democracia, y les ha salido un buen fricandó. Y si ya ha sido bastante difícil reprimir las ganas de probarlo, hacer algún comentario sobre el exceso de sal o sobre el comportamiento alocado que ha provocado la ingesta de carne de vaca loca estofada ha sido ya un acto suicida. En muchos sitios me he tenido que morder la lengua y si he osado introducir algún pellizco de crítica he recibido como poco el calificativo de insolidaria. Y como todo el show va de consignas, me han repetido que estamos viviendo una situación de excepcionalidad y que cualquier intento de seguir con mi vida se consideraba un acto de egoísmo.

Y así estaba yo, pensando si soy tan mala persona como dicen por no hacer mío el sufrimiento de los presos políticos presos e ignorar las peticiones de sacrificio por la patria que el nada honorable Torra me exige, cuando dos hechos me han devuelto la paz a mi intranquilo espíritu. El primero ha pasado muy desapercibido, pero creo que puede ilustrar esta puñetera manía que tienen los de arriba de enviar a los de abajo a inmolarse mientras ellas contemplan la escabechina desde el despacho oficial o la retaguardia. Hablo del bodorrio del hijo de Xavier Trias en plena semana de protestas por el veredicto del Supremo. No nos podíamos tirar ni un pedo porque el mundo se acababa y resulta que los convergentes tuneados se lo pasaban de fábula el 19 de octubre en el Saló de Cent.

Con el permiso de la colega Marijo Jordan recuperaré parte de su artículo porque es de traca. Explica la periodista de cotilleos que la boda civil fue presidida por la regidora Artadi, que ejerció de maestra de ceremonias, y que reunió a lo más cool de la casta barcelonesa. El hijo del ex alcalde, ingeniero y director comercial de la empresa catalana Gas N2, se casaba con su pareja de hace tiempo que dice que hace de relaciones públicas en una empresa relacionada con el mundo de la moda. El acontecimiento reunió a 250 invitados que “disfrutaron de buena mañana de un sibarita desayuno en la plaza Sant Felip Neri que sirvió el reconocido chef Alain Guiard, responsable del restaurant A” del hotel Neri, donde una habitación doble vale 360 euros.

Sigue el relato glosando la ostentación de familia e invitados, muy poco afectados por la situación de excepcionalidad política por lo que se ve en las fotografías de Instagram. “Los novios cuidaron el detalle hasta el extremo. Las invitaciones estaban diseñadas por Ignasi Monreal, ilustrador español preferido por marcas de lujo como Gucci. Durante la fiesta, se ofrecieron los servicios de peluquería de un prestigioso salón para que los asistentes se pudiesen retocar y el ya marido de Román Trias se cambió cinco veces de vestuario”. Explica Jordan en la web de la revista Vanity Fair que la farra continuó en la casa del escultor Xavier Corberó, en Esplugues de Llobregat, donde se hizo la comida y siguió de madrugada mientras los patriotas hacían hogueras en el centro de Barcelona.

El segundo hecho que me lleva a responder con un corte de mangas a cada “apretad” de Torra es el pasillo vip de la manifestación del 26 de octubre. El deslucido aquelarre independentista nos ha dejado imágenes inolvidables como las de Pilar Rahola imitando a Chiquito de la Calzada, haciéndose selfies y besándose con el rebaño de asnos adoctrinados que rebuznaban su nombre. ¡Apretad, imbéciles! 

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A la espera de la exclusiva con las fotos prohibidas de la profanación en nombre de la democracia, me quedo con las imágenes de la familia. No hablo ya de la actitud chulesca demostrada a lo largo de toda la demasiado respetuosa operación de cambio de domicilio, sino de la cantidad de sinvergüenzas que viven del apellido y la herencia del asesino, y de ello hacen inmoral ostentación para escarnio de muchos. A destacar las banderitas en la solapa de los abrigos y los infructuosos intentos de enterrar la piltrafa envuelta en la bandera franquista como si fuera un rollito de primavera. Lamento la decepción de los que se esperaban que el traslado hasta el cementerio se haría al estilo botafumeiro, pero ya nos habían explicado que el fricandó subiría al cielo antes de volver al infierno encajado en un helicóptero y que no se repartirían ni reliquias ni huesos para el caldo.

Muchos de los que el jueves pasado no nos perdimos detalle del acontecimiento histórico deseábamos íntimamente que la justicia divina hiciera acto de presencia en algún momento con su rayo, bien desmenuzando el helicóptero militar durante el traslado del trasto, bien hundiendo el mausoleo erigido a la infamia y construido por prisioneros donde se mezclan los restos de más de 33.000 víctimas de la guerra. Lamentablemente no pasó nada y nadie, excepto los deslomados trabajadores de la funeraria que sudaron tinta con los restos, salió perjudicado. Ni los zombies salieron de las tumbas para comerse el cerebro de los chalados que esperaban para el aquelarre, ni ningún paracaidista se enredó en la farola.

Con este gesto que nos ha costado un huevo, el PSOE ha abierto la caja de Pandora y no tengo tan claro que la decisión le pueda beneficiar electoralmente el 10-N. A los que defendemos la memoria antifranquista, por razones familiares o románticas, la mudanza del verdugo nos llega tarde y nos sabe a poco, y la mayoría no le perdonamos a Pedro que no haya pactado con Pablo. Dicho esto, quedan muchas asignaturas pendientes. La primera, llevar a término una política de recuperación de la memoria histórica de verdad. Y esto pasa por retirar los reconocimientos ( y las pensiones, los bienes y los privilegios) a los franquistas comenzando por la impresentable familia del fiambre, la investigación de los crímenes y la asunción de responsabilidades, y la reparación del honor de las víctimas (localización de fosas, identificación, entierros dignos y reconocimiento público).

Queda también plantear qué hacer con el mausoleo de marras. Yo voto por arrasarlo todo. Y mientras esperamos cuatro décadas más a que nos llegue la inspiración, podemos rescatar del olvido el libro del periodista Daniel Sueiro sobre el demencial armatoste franquista. El trabajo de investigación habla de la inspiración que el monumento supuso para otros grandes estadistas como Pinochet y explica jugosas anécdotas sobre los iluminados que lo construyeron. Las hay macabras, como la del falangista que se cayó en la fosa vacía y que no se sabe si salió vivo o muerto, y también machistas, como las cuatro virtudes representadas por hombres jóvenes porque el misógino dictador decía que las mujeres somos de todo menos virtuosas. Supongo que por eso se casó con un alienígena hermafrodita.

Disfrutemos, pues, del momento y celebremos que él está muerto y nosotros vivos de milagro.

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De lo que se trata es de aprovechar la realidad local de violencia para trasladar la protesta a España, explican. Porque esto va de derechos humanos, añaden por si no estoy al día de la vergonzosa e irresponsable sentencia del Tribunal Supremo. Y cuando replico que también va de legitimidad y que la violencia indiscriminada desacredita cualquier reivindicación y alimenta la bestia centralista hasta el punto de aplaudir la represión policial y el recorte de derechos democráticos a los catalanes, me responden que parezco convergente. Y entonces veo claramente que la gente ha perdido definitivamente el oremus porque las acusaciones provienen de republicanos que ven muy normal gobernar con los herederos del pujolismo. Y cuando compruebo que están dispuestos a sacrificar a los hijos del vecino por una patria inexistente mientras Torra y Aragonès se esconden debajo de la cama, pienso que la estulticia humana es infinita.

Reconozco que este ambiente de confrontación alimentado por el silencio cómplice de políticos irresponsables me está pasando factura, y que tantos días de ruido de helicópteros y olor de plástico quemado han acabado con mi paciencia. Por eso, cuando el idiota de turno dice que tiene ganas de salir a la calle a quemar cosas de la rabia que siente, le respondo que queme lo que quiera en su barrio y, si puede ser, delante de su portal. Porque el miércoles pasado no pude llegar a casa hasta medianoche y el rastro de destrucción que vi me ha vacunado para siempre contra el fanatismo. No eran infiltrados los que quemaban los contenedores de la calle Valencia y los coches de Roger de Flor. Eran niñatos de buenos barrios que venían al mío a pasárselo bien. Porque eso de plantar cara a la policía mola hasta que un psicópata con uniforme te da un golpe de porra en la cabeza y te arrastra hasta el furgón. Y entonces te cagas encima, lloras y llamas a tu mamá que está viendo tu detención en directo por la televisión.

Me reconfortó ver a algún vecino valiente enfrentarse a los chavales bebidos y recriminarles que estaban destrozando la ciudad y el país, pero me duró poco el consuelo. Ver tu barrio lleno de barricadas humeantes, calles destrozadas y coches  calcinados impresiona. Días después todavía tenemos que dejar la basura en el suelo porque no hay ni contenedores ni papeleras. Tampoco hay semáforos ni señales de tráfico y las calles están llenas de agujeros porque se quemó el asfalto. El vecindario todavía está en estado de shock, pero siempre encuentras a algún cínico que relativiza la pelea y dice que tampoco hay para tanto porque la ciudad siempre da asco de lo sucia que está. Y entonces piensas que es una pena que los dioses nos hayan abandonado y ya no impartan justicia con sus rayos. Que llevemos dos millones de euros en destrozos y que los tengamos que sacar de otras partidas como la de servicios sociales es lo que menos importa a los patriotas de pacotilla porque lo único que quieren es que la violencia acabe con la política.

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La sentencia del Tribunal Supremo contra los presos políticos presos ha llegado para echar más gasolina al fuego. Me ha molestado la descarada filtración del veredicto que se ha hecho los días previos a través del órgano oficioso del gobierno socialista en un intento desesperado de desactivar posibles movilizaciones. Supongo que Pedro Picapiedra debe de haber pensado que siempre es menos doloroso que te empalen despacio y que el 10-N todo será ya historia. La república catalana bananera, su fracaso como presidente de gobierno, la momia de Franco dando por el saco y los fachas liándose a la hora de desfilar se habrán olvidado y el rebaño volverá a celebrar la fiesta de la democracia dando la mayoría absoluta a los socialistas. Lo tiene claro.

Decidme pesimista, pero yo lo que veo es un callejón sin salida, otra oportunidad perdida para volver al terreno de la política, que es de donde no tendríamos que habernos ido nunca si nuestros representantes públicos tuvieran dos dedos de frente. Y con un ciego que no quiere oír y un sordo que no quiere ver no vamos a ningún lado o quizás vamos directamente al precipicio, que es peor. Y así tenemos en un lado al burro Casado diciendo que “quien la hace, la paga” mientras se friega las manos de cara a la próxima cita electoral y en el otro al nada honorable Torra arengando a las masas para que se vuelvan a sacrificar por la patria y se dejan pegar por la policía, la española y la catalana, mientras él se esconde bajo la cama. Somos carne de cañón.

Para mí la sentencia no es solo un castigo al desquiciado independentismo. También abre la puerta a que a partir de ahora cualquier movilización ciudadana de protesta sea considerada un ataque al orden constitucional establecido y condenada a penas de cárcel indignas de un Estado democrático del siglo XXI. Todos aquellos que osemos protestar seremos unos sediciosos, según el Supremo. “La sedición no es otra cosa que una desobediencia tumultuaria, colectiva y acompañada de resistencia o fuerza”, indica el texto condenatorio de marras. Serán sediciosos los ciudadanos que quieran la independencia y también los que se encierren para reclamar más equipamientos o los que planten cara a la policía para evitar un desahucio.

Y mientras voy digiriendo la sentencia entre eructos de estupefacción, los plumíferos incendiarios de un lado y del otro vuelven a tener la palabra en este funesto folletín. Ni hablar de indultos, amnistía o reducción de penas por beneficios penitenciarios porque los condenados o no son culpables de nada o son culpables de todo. “Todos somos iguales ante la ley y todos la tenemos que cumplir”, dice Pedro en funciones aguantándose la risa. Gracias a todos por reanimar el proceso después de dos años de agonía y también gracias por distraernos de nuestra realidad cotidiana: la de las desigualdades y los recortes sociales, la del genocidio del pueblo kurdo, la de la muerte en vida de miles de refugiados que afrontan un nuevo invierno y la de la destrucción del planeta.

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Escribo esto a colación de la exposición que la Oficina Antifraude presenta en el Palau Robert para celebrar sus polémicos diez años de existencia. El organismo, creado por el Parlament para evitar que la erótica del poder no haga muchos estragos entre la clase política, ha recuperado los grandes casos de corrupción catalana que han salpicado a convergentes, democristianos y socialistas, pero también a personajes de medio pelo que se han hecho de oro apostando al caballo ganador. La muestra repasa grandes escándalos mediáticos como los casos Mercurio, Filesa, Pretoria, Turismo, Trabajo, Hacienda, Pujol, 3% y Palau, y también plantea dilemas éticos más caseros para demostrar que todos tenemos un precio, pero no todos tenemos la suerte de ser comprados.

La exposición, coordinada por el profesor de la UAB y viejo conocido de la profesión periodística David Vidal, combina intencionadamente los espacios oscuros con los puntos de luz e interpela al visitante con preguntas incómodas sobre sus principios éticos. Hay una coincidencia generalizada en censurar que los servidores de la cosa pública reciban regalos para agilizar trámites y que los políticos den luz verde a proyectos de benefactores que pagan substanciosas comisiones a su partido. Con más tolerancia se juzga que el vecino empadrone a su hija con los abuelos para tener plaza en la escuela, que intente pagar menos a Hacienda o que utilice sus contactos para saltarse la lista de espera. Somos un país de pecadores.

De entre todos los casos rescatados del olvido me quedo con el del 3% y no solo porque confirma la corrupción que ejercen los partidos cuando se perpetúan en el poder. Testigo directo de la famosa sesión del Parlament donde Pasqual Maragall tiró en cara a Artur Mas que su “problema” era el cobro de comisiones y de la inexplicable tibieza política a la hora de exigir dimisiones, este caso me hizo ver con otros ojos la podredumbre del sistema y de los que viven para servirlo. Por eso no me sorprendió que años después Rafael Ribó viajase gratis a Berlín a ver la final de la Champions gracias a un empresario relacionado con el 3%. Como tampoco me sorprendió que una vez atrapado, el síndico primero se calló, luego lo negó y al final admitió a regañadientes que había cometido un error. Y que no pasase nada.

Ribó fue durante años el azote del pujolismo y todavía recuerdo sus incendiarias intervenciones en las sesiones de control enviando a los consejeros a la hoguera. Después, en la distancia corta, descubrí que era un impostor y que su conciencia de clase no tenía nada que ver con lo que pregonaba su partido. Despreciaba a todo el mundo en general y a los periodistas en particular. Su prepotencia y soberbia le llevaban a ver la paja en el ojo ajeno  y no la viga en el propio. Y si hacía esto como jefe de una formación residual, no quiero imaginar qué licencias se habrá permitido una vez investido síndico perpetuo con la bendición convergente.

Un día, preguntando por el abuso de poder a Loretta Napoleoni, la economista italiana me dijo que nuestro problema no era que fuéramos peores que el vecino, sino que la dictadura nos había impedido desplegar los mecanismos de control democrático necesarios para garantizar que quien la hace, la paga. Nadie ha vigilado nunca y, como transmite la exposición, parece que ser honrado y humilde sea de idiotas.

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Tendremos que tener un poco de paciencia porque, de momento, el alud de adhesiones que se esperaba desde las filas podemitas no se está produciendo a la velocidad deseada. Uno de los argumentos que les hacía pensar en el éxito inmediato de la empresa era la cantidad de damnificados que han dejado atrás las purgas del matrimonio Ceausescu clamando venganza. Sabemos de sobras que Isabel y Fernando han gobernado con puño de hierro un partido nacido teóricamente para cambiar las formas de hacer política. Sin embargo, muchos de los que se creyeron el cuento del 15-M reposan desengañados en el cementerio de los bellos ideales y no sé yo si tendrán ganas de volver de entre los muertos por mucho que hayan bautizado la cosa Más País (llamarse Más España hubiera sido delirante).

A los desmemoriados les recuerdo que no es la primera vez que el socialismo español hace una opa hostil a todo lo que se mueve a su izquierda. Hace falta remontarse a los últimos años del felipismo y los primeros de Ansar para encontrar un experimento parecido. Entonces fue un éxito a medias porque acabó con el califa Anguita y su pinza, y dejó a Izquierda Unida al borde de la extinción, pero tampoco benefició tanto al PSOE porque el progresismo se desmovilizó hasta las elecciones del 2004. Por razones profesionales viví en primera línea aquel episodio, desde la creación del tumor en forma de corriente crítica liderado por Diego López Garrido y Cristina Almeida hasta su constitución como partido, su ruptura con la formación comunista y su desaparición devorado por el lobo socialista.

Desde Cataluña se dio un apoyo entusiasta al invento y Rafael Ribó, que pasará a la historia por más cosas malas que buenas, abrió el camino pactando con el PSC un acuerdo preelectoral que hizo aguas. La votación en el Congreso de la reforma laboral que incorporaba un despido más barato fue el detonante de la ruptura: los tres diputados de IU de la corriente crítica se negaron a votar en contra y fueron expulsados del partido. El resto de la historia es fácil de imaginar: se crea el PDNI, se presenta a las elecciones con el PSOE y se extingue. Todo en poco más de tres años. López Garrido recibió como premio ser portavoz del grupo socialista en el Congreso y Almeida, candidata del PSOE a la comunidad de Madrid.

Hay otros nombres ilustres que también participaron en aquel experimento que ahora se repite con otros protagonistas. Una es Rosa Aguilar, la alcaldesa de Córdoba y amiga del alma del califa que acabó de consejera y ministra con el PSOE. El otro es el periodista Rodolfo Serrano, padre y autor de muchas de las letras del cantautor Ismael Serrano, quien desde las páginas de El País instigó la revuelta con sus incendiarias crónicas. Aviso para navegantes: cuando el PSOE e IU fumaron la pipa de la paz, Serrano fue expulsado de la sección de política y arrinconado en local hasta que Aguilar lo convirtió en su jefe de prensa. Así que disfrutad del bonito espectáculo de destrucción que se avecina. Lo mejor que puede pasar el 10-N es que los pedristas necesiten de los pablistas y de los independentistas para gobernar. Lo peor, que el melón popular gane las elecciones.

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Entre la ciudadanía que ha reclamado insistentemente desde hace meses un acuerdo entre pedristas y pablistas se ha instalado una gran desazón que me inquieta. Muchos, decepcionados con toda la razón, se vuelven a cuestionar qué sentido tiene ir a votar otra vez cuando hay una incapacidad manifiesta de nuestros representantes políticos de llegar a acuerdos que prioricen el país por encima de los intereses partidistas. Es increíble que a pesar de todo esto algunos no escarmentamos nunca y, como nos hemos creído el cuento de la democracia, seguimos votando cada vez que nos interpelan los vendedores de humo confiando en que algún día nuestro voto servirá de verdad para escoger políticos dignos que se romperán la cara por hacer un mundo mejor. Ya sabemos que la esperanza es el regalo que los dioses nos han hecho para soportar una vida de mierda, así que seguiremos viendo el vaso medio lleno.

No toda mi indignación tiene que ver con cuestiones metafísicas. También están las económicas, cuando medio país no levanta cabeza de la pobreza que se arrastra desde el inicio de la crisis. De entrada, la repetición de las elecciones generales nos costará unos 140 millones de euros sin contar las subvenciones que recibirán los partidos para hacer frente al gasto electoral. La cifra obligará al gobierno central a aprobar una ampliación de crédito porque estos comicios no estaban previstos igual que no lo estaban los del pasado abril. En total, nos habremos gastado en cuatro elecciones 540 millones de euros. Es una pena que el dinero de tanto desatino sea público. Si fuera de Sánchez y de sus mariachis, estoy convencida que el pacto con el demonio se habría conseguido a la primera.

A parte de tragarnos la rabia y optar por la abstención que siempre beneficia a la disciplinada derecha, poca cosa más podemos hacer más allá de darnos de baja del censo electoral y de volver a votar lo mismo que hace unos meses. Yo he conseguido que no me colapsen el buzón con mentiras de papel después de unos cuantos intentos. En teoría es fácil pero la mayoría de las veces la web está colgada y has de trabajar mucho la paciencia. Sobre votar lo mismo, creo que es la mejor respuesta a tanta ineptitud. No puedo dejar de experimentar un placer malévolo imaginando la noche electoral repitiendo el mismo resultado, aunque sé que el PSOE hará lo posible para que no pase y no dudará en alimentar las ambiciones del monaguillo Errejón. Porque a la izquierda del padre no puede haber nadie y porque el pacto ideal es con Rivera.

Tengo muy claro que si no se ha conseguido llegar a un acuerdo que frene el avance de la derecha es porque Sánchez así lo ha querido. Para demostrar que era posible le pondría el ejemplo de Barcelona, donde tenemos una estrafalaria coalición de comunes, pablistas y pedristas, aunque me consta que la hAda Colau no duerme muy bien porque del sinuoso Collboni una no puede fiarse nunca. Así que solo me queda desearle muchas noches de pesadillas, que es lo que se merecen los políticos irresponsables.

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El proyecto de Alojamientos de Proximidad Provisional (APROP) que se sacó de la chistera hAda Colau la legislatura anterior tenía el noble objetivo de rescatar de la desesperación a familias en situación de emergencia vital. Sin embargo, la idea inspirada en iniciativas similares de otras ciudades europeas, ha empezado con mal pie. Se preveían tres proyectos, pero solo una empresa es presentó a la licitación y después se retractó. Esto ha dejado al consistorio con el culo al aire hasta el punto de paralizar los otros dos hasta que no se aprueben los nuevos presupuestos. El proyecto, como todo lo nuevo que se plantea en esta ciudad, no ha estado exento de críticas desde el primer momento, bien porque se considera una animalada meter a familias en contenedores, bien porque el número de alojamientos previstos es totalmente insuficiente.

Entre las entidades que trabajan con colectivos golpeados por las desigualdades está muy claro que es preferible vivir en un contenedor que bajo un puente. Sin embargo, puestos a escoger todas coinciden que siempre es mejor vivir en un piso con paredes que no sean de hojalata y, si puede ser, por una larga temporada porque resurgir de las cenizas y reconstruirse como persona lleva su tiempo. Pero el caso es que los APROP han venido para suplir temporalmente una carencia brutal de vivienda pública y esto no ayuda mucho ni a enraizarse ni a superar una situación dramática de provisionalidad infinita. Los cinco años previstos pasarán volando para las 12 familias afortunadas y no creo que en ese tiempo se construya en la ciudad un parque de vivienda suficiente para dar respuesta a tantas urgencias sociales.

Llevaba yo unos días pensando que la mía era una crítica propia de la ignorancia –como me lo hizo notar un tuitero sabelotodo e insolente- hasta que he visto que no soy la única que cuestiona la iniciativa. Una de ellas es la comisionada para la infancia del Reino Unido. Anne Longfield ha advertido en un informe que los contenedores reconvertidos en viviendas “son extremadamente fríos en invierno y calurosos en verano”, y no es conveniente alojar en ellos a familias y menos si tienen criaturas. Más recientemente, la arquitecta María Sisternas matizaba las bondades de la iniciativa barcelonesa en el diario Ara y aseguraba que le hacen falta dos “requisitos imprescindibles” para cumplir su objetivo. El primero es corregir –ampliar- las medidas habitacionales. El segundo es simplificar los procesos de tramitación y construcción de vivienda social.

No hace falta ser muy espabilado para saber que todo proyecto arquitectónico –por innovador que sea desde el punto de vista constructivo- también ha de reconfortar emocionalmente y reforzar la integración social de las familias, porque no tratamos con animales, sino con personas golpeadas por el infortunio. Tan importante como el propio espacio vital es disfrutar de un entorno que nos de fuerzas para seguir respirando cada día. La pregunta es sencilla: ¿vivirías tú con tus hijos en un contenedor de mercancías?

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No quiero herir la sensibilidad de la galaxia procesista cuando comparo la Diada con una rúa de carnaval, pero es que es lo primero que me viene a la cabeza cuando veo la cantidad de andróminas –comenzando por la camiseta y acabando por el casco- que tendremos que llevar si no queremos ser identificados por el grupo como unos impostores. Al margen del negocio que unos espabilados hacen cada 11-S con la venta de gadgets de todo tipo -¿para cuándo el vibrador?-, lo que más me cuesta digerir es ver cómo disfruta el rebaño vistiendo de uniforme, coreando lemas que nadie se cree y sudando la gota gorda. No dejo de preguntarme dónde ha quedado el sentido del ridículo que un día nos hizo imprescindibles para modernizar la piel de toro.

Hace unas ediciones, cuando la Diada todavía tenía una pátina institucional que hacía posible acoger a todas las sensibilidades democráticas, el único uniforme reglamentario era el fular que popularizó Lluís Llach. La fecha era señalada porque simbolizaba el retorno a la normalidad después de la pausa de las vacaciones. También servía para demostrar que por encima de la patria que nos unía a todos seguía existiendo la lucha de clases porque los catalanes de verdad lucían moreno ampurdanés mientras que los de barriada destacábamos por nuestra blancura fluorescente. Por la tarde, cuando empezaba la manifestación, parecía que el milagro del pan y los peces era posible pero el espejismo se disolvía rápido cuando alguien hablaba en castellano.

Sobre el lema escogido este año –objetivo independencia- no tengo nada que añadir. Solo que a estas alturas del culebrón en que se ha convertido el proceso soberanista parece mentira que todavía haya gente que se crea las trolas que nos vende el desgobierno catalán. Uno de ellos es mi amigo X. Estos días anda muy disgustado porque no entiende que la hAda Colau –de los socialistas ya se lo esperaba- se haya desmarcado de las celebraciones patrias aduciendo que el lema escogido es excluyente y no representa a todos los catalanes. Y tiene razón mi amigo al enfadarse con la alcaldesa virtual porque no se me ocurre nada más inclusivo que la independencia impuesta por decreto.

Los lemas de la Diada siempre me han parecido de parroquia. Con los amigos me he dedicado a recordar algunos: hagamos la república catalana, la Diada del sí, a punto, vía libre a la república catalana, ahora es la hora… Visto en perspectiva, no sé si reír o llorar. Me aguanto las ganas y me viene a la memoria el lema –necesito comunicarme- de aquellos inolvidables encuentros de Montserrat, los últimos si no recuerdo mal, donde los jóvenes nos dedicamos todo el fin de semana a comunicarnos con el sexo. Todavía recuerdo a los curas registrando las literas y persiguiendo a fornicadores al grito de Cataluña será cristiana o no será. No os creáis todo lo que nos cuentan y coged el paraguas por si acaso.

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Hilando más fino me doy cuenta de que la sensación que tengo de que todo sigue igual es engañosa. En los días que he estado fuera los ladrones han aprovechado para hacer de las suyas en el barrio. Han entrado en las fincas rompiendo las cerraduras y han intentado robar en los pisos aprovechando el éxodo veraniego y el descontrol que provocan los extraños que llenan los pisos turísticos y dejan abierta la puerta de la calle. En algunos lugares han hecho mucho daño y allí donde no han podido hacerlo se han dedicado a romper extintores y a quemar los felpudos que cada vez menos dan la bienvenida a los forasteros. Hasta aquí, pocas novedades respecto a años anteriores. Solo decir que las empresas de seguridad se están haciendo de oro instalando alarmas gracias a que Barcelona se ha convertido en una ciudad sin ley, cosa que a mí ya me va bien si sirve para espantar a los turistas.

Pero por suerte no todo son desgracias en el barrio a la vuelta de las vacaciones. Finalmente parece que las obras de construcción del instituto Angeleta Ferrer van en serio. Ya sé que hasta que no tengas el trigo en el saco, llámalo paja, pero es que después de veinte años viendo cada día cómo el puñetero cartel anunciando su construcción se reía de mí en mi propia cara, una no puede evitar emocionarse. Este lunes unos operarios comenzaban a montar la nueva valla perimetral que ocupará parte de la acera de la calle Marina. Según las previsiones, el instituto -aplazado sine die por los recortes de la Generalitat y retrasado todavía más hace un año por una inexplicable polémica entre la comunidad educativa- será una realidad en febrero del 2021, aunque ya sabemos que las fechas anunciadas las carga el diablo y nunca coinciden con las reales.

Sin embargo, todo tiene un precio en esta vida. Y el precio que pagaremos en el Fort Pienc por tener un instituto será quedarnos sin uno de los espacios lúdicos más animados del barrio: los jardines de Clotilde Cerdà. Ahora solo se puede acceder a la pista de baloncesto por la calle Cerdeña, pero esto también se acabará y los vecinos que llevan a cagar sus perros a la zona de juegos infantiles mientras conversan y se preguntan mutuamente si el chucho es niño o niña tendrán que buscar un nuevo váter para sus mascotas. Ahora, el cartel que se reía de mí anunciando la construcción del Angeleta Ferrer ha sido substituido por otro nuevo más grande y todavía más gracioso que informa de los espacios lúdicos alternativos y nos envía a todos a cagar a la plaza de las Glorias.

Celebremos, pues, la buena nueva. Tendremos instituto y, si los dioses nos son propicios y los responsables políticos cumplen por una vez sus promesas, también tendremos un centro cívico nuevo antes de que Groenlandia se deshiele completamente y un tsunami acabe para siempre con la marca Barcelona. Feliz retorno al día de la marmota.

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Yo si tengo que sentir vergüencilla de alguien no es de Colau, aunque cante sus penas ante un micro y avise que podría ser su último mandato de acuerdo con su código ético, que hoy se aplica y mañana quizás no. A mí la vergüencilla me la provoca ERCnest Maragall justificando el fanatismo violento de su parroquia y diciendo que si los comunes le hubieran votado los insultos y agresiones no se habrían producido. ¡Cuánto daño está haciendo el Tete al apellido familiar! Estas afirmaciones no solo lo deslegitiman para cualquier cargo institucional que ambicione en un futuro no muy lejano por razones de finitud vital. También me demuestran al lobo republicano disfrazado de oveja. Si antes de tocar poder ya me desconcertaba su fanfarronería, después del matrimonio con los convergentes tuneados su sobradismo es de traca.

Tampoco puedo evitar sentir vergüencilla ajena del ciudadano Corbacho. Lo traté como alcalde socialista y ya me pareció astuto. El desconcertante fichaje de Valls ha pagado con la traición el favor que el azote de migrantes pobres francés le hizo hace unos meses rescatándolo del olvido. El chaquetero Corbacho no duda ahora en dejarse querer por el amante de la Malú después de haber votado por Colau y ahora dice aguantándose la risa que lo hace porque los naranjas tienen una organización más implantada que le puede ayudar a “desarrollar mejor” su trabajo de regidor. Dudo yo que tenga vocación de aburrirse cuatro años calentando la silla en el consistorio barcelonés. El sueldo por no hacer nada está muy bien, pero no sé porqué tengo el presentimiento que su reino es de otro mundo.

Y si seguimos con la vergüencilla que me provocan políticos que no me merezco, ¿qué decir del peor presidente de la Generalitat? El ratafienc Torra ha obligado a los suyos a renunciar a un acuerdo de gobierno con los socialistas en Santa Coloma de Farners para pactar con los republicanos protagonizando un pleno surrealista que ya quisieran los guionistas del Polònia. Si no hubiera sido por los regidores de ERC, que se fueron de la lengua por despecho, no nos habríamos enterado. Y esto me hace pensar en la de barbaridades que habrá hecho el monaguillo y que han quedado debidamente silenciadas. Vergüencilla me provocan sus tics de cacique y su contribución a empeorar el enloquecimiento de la galaxia independentista, que ya no sabe si el presidente es Torra o Puigdemont, si lo son los dos a la vez o no lo es ninguno de los dos.

¿Y qué decir de la amenaza del rey Arturo de volver a la política a partir del 2020? A mí me faltará un tornillo porque hacer de periodista es lo que tiene, pero él los ha perdido todos por planteárselo. Y también por decir que “se trata de saber si querré. Y si quiero, se trata de saber si es posible” y quedarse tan ancho. Que no tarde mucho porque Miquel Buch ya se ha postulado para liderar el frankenstein que salga de JxCat, PDECat y La Crida. Agradezco al responsable de Interior que me recuerde su CV porque reconozco que me cuesta identificar a los consejeros del gobierno catalán. Más allá de las payasadas de Torra, del decreto farsa sobre el alquiler y de la polémica futura Ley Aragonés, no me consta que hayan hecho nada memorable por la patria. Necesito vacaciones.

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Cuántos besos de Judas se repartieron en el pleno de investidura de la alcaldesa de Barcelona. En el Saló de Cent no cabía ni una aguja y el glamour goteaba por las paredes. Todo el mundo hablaba a gritos, se saludaba y hacía ver que no había visto las cámaras. Entre todo el enjambre de amigos, conocidos y familiares destaco la presencia de una exultante Núria Marín –que repite mandato en Hospitalet de Llobregat con mayoría absoluta- repartiendo abrazos a diestro y siniestro y haciendo ver que no ha había visto a Celestino Corbacho. También me fijé en la mosquita muerta Gala Pin, que lucía un peinado con las puntas desfiladas en azul. La ex regidora de Ciutat Vella y ahora nuevamente activista no hacía mala cara a pesar del sapo que se han tragado sus camaradas.

El exalcalde Xavier Trias fue uno de los más abrazados, supongo que en parte por la compasión que provocan los jubilados. He de decir que al margen de las diferencias ideológicas, que son muchas, le reconozco el mérito de haber continuado haciendo de regidor después de haber sido alcalde de Barcelona y estoy convencida que echaremos en falta su talante conciliador que contrarrestaba la mala uva que destilaba el resto de miembros de su equipo. Con su marcha se acaba una etapa en el consistorio barcelonés y empieza una nueva y, seguramente, peor si nos tomamos en serio la intervención llena de resentimiento del alcalde frustrado ERCnest Maragall.

Esta manía que tiene la familia procesista de ponerse a gritar en cualquier lugar y momento fue una constante durante toda la ceremonia de entronización, dentro y fuera del edificio, y llegó al paroxismo cuando apareció en la pantalla el preso político preso Joaquim Forn. Su presencia real también fue muy festejada dentro del consistorio, a pesar de que no tengo claro dónde acababa la alegría sincera y dónde comenzaba la mueca hipócrita. Parecía como si todo fuera muy normal, como si no hubiese pasado nada el 1-O, como si no se estuvieran juzgando hechos políticos como si fueran actos terroristas y como si al jefe del grupo municipal de los convergentes tuneados no le estuviera esperando un montón de policías para devolverlo cagando leches a la cárcel. El heredero de Trias aguantó estoicamente todas las carantoñas, comenzando por las de Elsa Artadi para hacerse perdonar los intentos de usurparle el trono.

Y en esto que llegó el momento de la verdad: la votación para escoger alcalde. Momentos de tensión, decían los periodistas cuando la realidad es que todo el pescado estaba ya vendido con un acuerdo con el PSC bendecido por el candidato del ibex35 que todavía no conocemos del todo, pero que sí sabemos que deja a Colau sin varita mágica. Me hizo gracia ver a Corbacho ejerciendo de maestro de ceremonias y que la primera en votar fuera Elisenda Alamany. Espero que lo hiciera por Maragall porque con los tránsfugas no se sabe nunca. La ex diputada se ha pasado toda la campaña riendo y el sábado continuaba haciéndolo como si la derrota republicana no fuera con ella. Esta chica me tendrá que explicar el secreto de su felicidad porque yo solo siento malas vibraciones.

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En pocos días han pasado de la resignación a la esperanza al contrario que ERCnest Maragall, que no ha tenido problemas en ejercer de alcalde antes de serlo porque a los republicanos siempre les pierde la arrogancia y las prisas. Es lo que tiene de fascinante la política cuando se dejan de lado los principios y se baja a la arena del poder: se vuelve imprevisible aunque los periodistas sean los más damnificados. Da gozo ver reír de nuevo a Janet Sanz porque la noche electoral parecía la Macarena llorando desconsolada por su responsabilidad en la derrota como regidora invisible de Nou Barris. Este sábado habrá fiesta en el Ayuntamiento de Barcelona y el castigo que los comunes sufrieron la noche del 26-M ya no importará tanto porque igual tienen una segunda oportunidad de hacer mejor las cosas.

A pesar de mis recelos a apoyos estrambóticos, no le atribuyo a Colau el maquiavelismo que denuncian los republicanos aunque me consta que es ambiciosa y le gusta estar en todas las salsas. En un gesto que le honra ha admitido la cagada monumental que cometió la noche electoral al tirar la toalla y asumir la derrota prematuramente. “La noche electoral no se hicieron las mismas lecturas, por eso no es pantalla pasada hacer una lectura ahora”, ha declarado recordando ahora sí el empate técnico y la fragmentación del nuevo consistorio. Suerte tenemos los barceloneses de tener políticos tan espabilados como Bomboni, Icetalopeta y Valls, que han hecho una lectura diferente de los resultados y se han apresurado a mostrar a la alcaldesa en funciones su error de pardilla. Les agradezco el asesoramiento.

Colau sigue emperrada en dirigir un gobierno Frankenstein. Dice que no acepta que por culpa del muro infranqueable del 155 no puedan llegar a un acuerdo con ERC y PSC por el bien de Barcelona. Supongo que lo dice para hacer más fácilmente digerible que su reelección está en manos del azote de migrantes pobres francés porque sabe perfectamente que su tripartito soñado es un milagro imposible. Es más, le recomiendo que deje de hacer de abeja Maya y se ponga el casco porque esto no será una legislatura, será una legisladura. No hace falta ser muy espabilada para ver que los republicanos no tendrán misericordia. En el último minuto les ha desmontado el plan para extender y financiar la causa independentista desde Barcelona y se vengarán. De hecho ya están diciendo que no pararán hasta destruir a los comunes.

Espero con impaciencia el espectáculo del sábado. Me sentaré en el sofá a ver cómo acaba este culebrón con palomitas –aunque esté en plena operación biquini- porque la ocasión lo vale. Veo que Bomboni no pierde el tiempo y ya ha exigido un pacto programático antes de la investidura porque los divorcios traumáticos marcan y hace bien de curarse en salud con un acuerdo prematrimonial. Los socialistas barceloneses son gatos viejos y reclaman seguridad, turismo y economía, tres áreas de gobierno que suman más del 50% del poder municipal. Y pienso que si los republicanos no fueran tan impacientes, igual no tendrían que mover un dedo para hundir el nuevo gobierno de Colau. El pez grande siempre se come al pequeño y en este cuento los comunes son las sardinas.

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Se nota que hay nervios. A Esquerra siempre le pasa igual: se cree que ganará y al final siempre acaba perdiendo. Han hecho bien los comunes en hacer estos días terapia de grupo y voto de silencio porque el alud de insultos ha sido monumental. ¿Es así como queréis que os apoyen?, increpo mentalmente a los gilipollas que vomitan bilis por las redes sociales. Vuelvo al blanqueo político para recordar al desmemoriado santacolomense que si alguien destaca por esta práctica es precisamente su partido. Los republicanos han blanqueado a los socialistas en Barcelona y han hecho lo mismo en la Generalitat de Maragall y Montilla. Y ahora su blanqueo alimenta a la momia convergente tuneada. No sé quién lava más blanco, francamente.

La perpleja tropa común tiene la consigna de esperar mientras en el centro de mando se busca una salida –no digo digna porque eso dependerá del resultado- que haga menos amarga la derrota. Siempre he creído que tendría que ser alcalde quién gana las elecciones aunque la victoria haya ido de cinco mil votos y yo no sea independentista. Sin embargo, reconozco la traición a mis principios porque celebré el tripartito que destronó al rey Artur y aplaudí que en Badalona enviasen al señor García a paseo. Tampoco querría a Elsa Artadi de regidora en Nou Barris. Los resultados electorales han dejado el mejor escenario para los pactos, pero una cosa es rehacer los puentes con Bomboni y otra es ser alcaldesa gracias al ciudadano Valls. Eso escuece.

Todos los apoyos políticos tienen un precio y pasan factura aunque los plumíferos e intelectuales orgánicos de turno digan ahora lo contrario, pero también es cierto que los pueblos sufrimos amnesia y que de aquí a cuatro años puede ser que el planeta haya explotado y estemos todos en el otro barrio. En mi caso sigo pensando que este estrambótico arreglo es como beber lejía. Y si a mí me provoca arcadas, no quiero ni imaginar las caras del diputado Asens, la Gala Pin y los cuatro comunes que todavía creen en la puñetera equidistancia cuando les toque beber de la botella.

Ahora hay que explicar a las bases que “el fin justifica los medios” y hacer ver que serán ellas las que tendrán la última palabra en un acuerdo que dicen que garantizará la continuidad del proyecto. Yo lo único que veo de momento es que la diferencia entre los socios es solo de dos regidores y sé que el PSC no regalará la alcaldía de Barcelona a cambio de nada. Esconden que habrá que discutir de programa y eso significa renuncias. Intentar gobernar con los socialistas es legítimo, pero que no me vengan con cuentos porque nada será igual. A la mierda la regulación de las terrazas, el CAP Raval Nord en la Misericordia, la remunicipalización del agua y las pancartas pidiendo la libertad de los presos políticos presos.

Y mientras se acerca el 15 de junio, continúa el serial de declaraciones estériles, los ataques de nervios y los desmentidos mutuos que acompañan toda lucha por el poder. Tete Maragall ya no habla de pactar con el holograma de Forn, cosa que demuestra la magnitud de su tragedia. ¿Será capaz el alcaldable republicano de aceptar un tripartito con el PSC del 155 como le propone Colau? Se ha de tener mucha cintura política y muy poco estómago para asumir un acuerdo así. Por eso, a la espera de acontecimientos, me dedicaré a consolar a mis amigos republicanos, tan desconcertados que no quiero hacer mala sangre recordándoles que el veto a Icetalopeta y el boicot al presupuesto de Sánchez tienen consecuencias.

Cuanto más lo blanquean, más negro lo veo.

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Es lo que tiene el día después de unas elecciones que has perdido. Toca lamerse las heridas. También toca hacer autocrítica porque no toda la culpa la tienen el efecto Sánchez y la desmemoria del electorado desagradecido. Que la hAda Colau haya perdido apoyos en los barrios populares y que el PSC haya recuperado el feudo de Nou Barris no es una casualidad. Su desconcertante equidistancia respecto al soberanismo y su posicionamiento en contra del encarcelamiento de los responsables intelectuales del 1-O bien podrían haber sido dos de las razones que explican el cambio de voto. También hay otras causas posibles como la decepción que han generado los Comunes en algunos colectivos, la falta de experiencia y la poca cintura política para llegar a pactos con la oposición.

A pesar de todo, seguiré defendiendo que de todos los alcaldables barceloneses que se han presentado a las elecciones de este 26-M, la hAda Colau era la mejor candidata. Sin embargo, el tsunami del 15-M ya hace tiempo que pasó y tras de sí ha dejado un rastro de descomposición y luchas cainitas en el universo podemita a nivel del Estado que la han acabado salpicando, quizás injustamente. Y si en Barcelona ha ganado ERCnest Maragall por la mínima no ha sido ni porque sea un buen cabeza de cartel, ni porque tenga un buen programa para la ciudad, ni porque tenga claro quién será su pareja de baile. Ha ganado porque la coyuntura política es la que manda y le importa un rábano que el alcalde sea incapaz de ir en bicicleta o haya hecho una campaña electoral penosa.

Si sirve de consuelo, es importante destacar que los republicanos tienen 10 concejales y que con este número difícilmente se puede gobernar una ciudad, así que les deseo mucha suerte en la empresa de encontrar un socio dispuesto a comprar maragalladas. Recordar también que no todo han sido alegrías en el universo independentista: los convergentes tuneados se han quedado con un palmo de narices a pesar del holograma de Joaquim Forn y los cuperos y el marciano Graupera, con dos. La estrategia de ERC de presentarse por separado en los comicios para recoger más voto ha fracasado y, ya que vivimos tiempos surrealistas, incluso podría pasar lo que avanzó Maragall hace unos días en una entrevista refiriéndose a Colau: que el candidato más votado no sea el alcalde.

Vienen días de hacer la mudanza, de despedirse de regidores que no repetirán y de despedir a asesores. También vienen días intensos de llamadas discretas y de reuniones secretas y de negociaciones a contrarreloj para convencer a alguien de las capacidades mentales y físicas del futuro alcalde. Porque si hacer dos campañas seguidas ha sido agotador, las semanas posteriores pueden ser mortales. Yo, que soy una frívola, prefiero fijarme en el nuevo ayuntamiento que se constituirá el 15 de junio. Echaré de menos a algunos personajes irrepetibles, pero estoy segura que el nuevo consistorio no me decepcionará. Será una olla de grillos con un ex primer ministro francés, un ex alcalde de l’Hospitalet, tres ex consejeros, un preso en forma de holograma y una ex alcaldesa de Barcelona.

Para acabar, ignoro si ser concejal es compatible con ser vicepresidente de Focus. Si es así, propongo que Pedro Sánchez nombre ministro a Jaume Collboni, Laia Bonet y Ada Colau gobiernen en amorosa armonía y Xavier Marcé sea concejal de Cultura.

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